Un día

Un día
descuidada y rebelde
me acercaré al acantilado de tu cama
me lanzaré con hebras de azafrán
a la intemperie de tus piernas
y reposaré allí mi cuerpo
de guerrera

Un día
montaré un caballo con crines de tomillo
y no me alcanzarán los malos
ni los buenos
porque yo sólo viajo con los otros
que se han quedado atrás en las retamas

Un día
catalejo de canela
miraré en lo profundo de mis sueños
allí dónde se bañan mis duendes con mis brujas
y prepararé con toda mi experiencia
una hoguera –pequeña-

Después dormiré como al principio
a la intemperie
descuidada y rebelde
sobre tus piernas

Imagen: Lumbre en la chimenea. Flickr

hombre

recojo tus lágrimas y las guardo
en un frasquito
de lágrimas de príncipe

en mi interior

De ti me queda

De ti me queda
el futuro incompleto
la mirada atrás
la juventud asombrada.

De ti me quedan
una o dos costumbres
imágenes en color
escritos con nombres
los nuestros
y un par de botas que compramos juntos
por las calles de M.

Querías que fueran las mejores
-te durarán siempre-


Aún las tengo.

Vaivén

A veces me desplomo
rodeada de actividad

arrastro un deseo de acabar
y comenzar a pintar un lienzo de lavanda
con mi nombre
en cada rayo de luz

la vida se me muestra como un silencio interrumpido
por espirales blancas
por flechas sin diana
y calles de pobreza por las que arrastro
una jaula vacía

la vida está llena
de ambiguos túneles creados por mí
para alejarme
para acercarme al mío
a mi silencio

al miedo de morir
interrumpido
por esta
atronadora algarabía
en la que ni siquiera escucho
lo que soy ni lo que siento.

Calma antes de la tormenta

Estoy tranquila
tú también lo estás.

Dentro, en la casa
respiran todos los que vivieron
que ya no habitan.

En el camino, la única señal
invita a los fantasmas a que crucen de la mano
y viajen hacia otro lugar
menos quieto
menos al borde
con más recuerdos y futuro.

Quizá en el árbol
hoy solo
mis hijos jugaron una vez
escribiendo sus nombres
quizá jugamos tú y yo
trazando los nuestros
y nos fuimos.

El cielo se mueve entre azules y violetas
danzando historias de infancias olvidadas
tormentas que lo borran todo
incluso el lugar desde el que te espero
tranquila
detrás de la montaña
donde tú también estás.

Imagen y título tomados de http://valcode.blogspot.com/

Tímido Haiku

noche oscura
esquina de luz viva
ven a buscarme

Sinónimos de la mediocridad

Hay gris hojalata
en esta clase neutra,
en este espacio quieto
enorme de monólogos.

Aburrida,
triste,
escucho medio atenta.

Distraída escribo
versos
hojalata.

María

María se disfraza de aceitunas y bellotas
tarareando en la campiña
serpentinas de girasoles y amapolas.


Bajo la milenaria encina el horinzonte
teje partituras de trigo, de luz, estrellas.


La acequia
refresca bullicios de lana y pan,
amarillos de sol y polvo
canciones de olivos, harina y tierra.


María, untuosa, ríe canela.

El sin embargo de Agripina

Sin embargo…

Una tarde, al abrir la puerta, un olor a café recién hecho atraviesa el pasillo hasta el primer recuerdo de Agripina y allí, lo inunda. Lo llena, la llena, como una borrachera, como una ópera, como un verano de siesta con amante, como el nacimiento de un hijo, como el dolor. La estela con vida propia ha cruzado el pasillo, recorriendo una distancia de años en segundos, deshaciendo los botones, abriendo las ventanas, penetrando en habitaciones oscuras y olvidadas. Agripina corre escaleras abajo, como el primer día, en su primer recuerdo. Cuatro pisos de vida y sólo un día de memoria. Cuatro pisos de vestidos sin poner.

Llega al portal. La luz de Barcaloca es el único cuadro de aquella exposición. Lo atraviesa.

Agripina anda hasta la estación y subiéndose al tren, despeinada, deja de par en par abiertos todos los rincones de su antigua casa.

mis pronombres objetivo

te provoco
contándote al bailar
los juegos que imagino

te provoco desde el desayuno
comiendo la fruta
que me pelas
bebiendo la leche
que calientas
diciendo que me voy
rápido
al trabajo

te provoco cuando entras por la puerta
y canto una canción
inventada para ti

éstas son
sólo tres

cotidianas estrategias

Agripina Solaz

Agripina Solaz es una mujer vetusta, de moño alto y pequeño, de pelo fino y moreno. Tiene unos 60 años, con la delgadez de quien ha pasado hambre de amor. Vive en Barcaloca, una mediana ciudad de provincias bulliciosa y colorida en la que ella, resalta pintoresca por su camisa blanca abotonada hasta el cuello y su falda azul marino con olor a limpieza. Un aspecto disonante con la época en la que vive. Ni siquiera es beata, ni va a misa, ni reza. Agripina Solaz no es de esas. Agripina trabaja en una joyería y nunca se ha preguntado qué tal lucirían en ella los pendientes de diamantes ni los collares de gemas preciosas. Es educada, servicial y discreta. Su belleza jamás ha sido explorada, ni por ella ni por nadie. Cuando va a casa, el silencio la espera junto al paragüero, con dos paraguas de colores neutros, una casa de techos altos y una cama grande en la que desaparece rígida e inmaculada cada noche.

Sin embargo…

Una historia para el 8 de Marzo

Negro sobre rojo en una cama antigua,
reflejos y sombras
de imágenes marcadas de surcos,
besos.

Las medias color plata
guardan el almizcle
de una vida intensa.

Mujer de picos pardos
luchando en un tiempo
de género absoluto.

Diálogo II

Titular: "GRUPO ROCKERO DE JÓVENES ARRASA EN SU TIERRA"

-Grupo de Jóvenes…ja, ja...
-¿Te hace gracia? Aún somos jóvenes
-Me hace gracia porque tú todavía eres pequeño... Ven, acércate, te voy a enseñar a hacer la “a”

02.00 A.M.

en noches como ésta
desnuda
de sueños
camino cabizbaja cansada de cargar
con todas las calles
con sombras de animales
que aúllan ladran vienen


en noches como ésta
no llegan preguntas
tampoco respuestas
a mi habitación hueco hogar
caliente
de tiempo paralizado que pasa


en noches como ésta
el mundo me mantiene despierta
en el silencio
mientras tú mueres un rato

Diálogo

-Estoy triste
-¿Por qué?
-Hoy salí de caza y volví con las manos vacías
-Has traído el pan…
-Sí, pero ya no quedaba empanada y sé que los domingos te encanta